Il faut parfois partir, même si ce n’est jamais facile. C’est un peu comme prendre son envol, mais où aller ? Le lieu et la maison où nous vivons sont ancrés dans notre mémoire et c’est justement notre langage et nos caractéristiques physiques qui nous rappellent nos origines, et pourtant, malgré tout cela, nous partons parfois. Parfois, nous partons même pour toujours. Nous adoptons d’autres langues, vivons dans d’autres maisons et observons d’autres lieux avec nos yeux qui, même s’ils sont ouverts au changement, restent les mêmes. Et peu à peu, ce qui était étranger semble devenir familier, ou doit le devenir, comme par force majeure, prenant la forme d’un refuge, tandis que ce qui nous a toujours appartenu semble changer de place en nous, mais finir par où? Que se passe-t-il lorsque le temps et la distance deviennent plus forts que la mémoire ? Alors, que signifie construire une maison ?
Oiseaux migrateurs de Mariana Oliver, publié chez Ilmargino, nous raconte toutes ces choses. Il s’agit d’un recueil de textes courts, en partie réflexions poétiques et en partie récits vécus, où se mêlent reportage, analyse critique et écrit de voyage original. Et même s’il existe de nombreux désirs et histoires, la matrice de tout reste toujours la migration. Que signifie alors migrer ?
Migrer signifie parfois utiliser de nouveaux mots, car sinon les mots familiers, mais étrangers au nouveau pays atteint, deviennent fragiles dans la mémoire, comme cela arrive à Emine Özdamar, une émigrée turque installée à Berlin, qui décide de choisir uniquement des mots allemands pour revendiquer et réaffirmer son identité, d’autres fois signifie avoir confiance dans les institutions, même étrangères, en confiant ce qu’on a de plus précieux, ses enfants, comme cela s’est produit au début des années 1960 lors de l’opération Peter Pan, au cours de laquelle nous assistons à un exode massif d’enfants cubains. , qui ne reverront pas leurs parents immédiatement, comme promis, ni jamais. Migrer signifie dépasser une barrière, briser cette frontière fictive, comme c’est le cas du mur de Berlin, à propos duquel l’auteur déclare dans un de ses essais : « Un mur est un bandeau collectif qui nous protège de la honte, la matérialisation d’un fantasme humain récurrent. : exister là où personne ne peut nous voir. »
Migrer, c’est parfois aussi transcender ses propres frontières pour se transformer en autre chose et se retrouver, comme l’a fait Bill Lishman qui, après être devenu un pionnier de l’aviation ultralégère, a réussi à conduire d’abord un troupeau d’oies de l’Ontario à la Virginie puis un groupe de grues en voie de disparition. . Migrer, c’est aussi faire un voyage intérieur souvent nécessaire, comme cela se produit dans les grottes de Cappadoce, comme nous le raconte l’auteur dans un autre de ses essais : « Certains rites d’initiation commencent par la descente de quelqu’un dans une grotte ou une fosse : regressus ad uterum. Il existe une légende turque qui explique l’origine de l’humanité. Cela commence dans une grotte de la Montagne Noire. »
Vous pouvez également choisir de ne pas émigrer et de rester, comme l’ont fait les « Trümmerfrauen », les femmes des ruines, qui ont nettoyé les villes allemandes des décombres de l’Allemagne d’après-guerre, les reconstruisant brique par brique et essayant de sauver ce qui pouvait encore l’être. utilisé, ou bien on peut choisir de migrer, mais sans bouger, car la transformation qui s’impose parfois commence justement à partir des mots et de la force révolutionnaire d’une langue qui peut aussi faire tomber les murs, comme cela s’est produit à Berlin, quand, cinq jours avant le mur est descendue, Christa Wolf a prononcé son discours mémorable sur l’Alexanderplatz.
Dans ce livre, nous voyageons dans de multiples dimensions : les lieux et les époques dans lesquels nous atterrissons sont toujours différents, mais l’histoire se répète presque inévitablement : elle raconte toujours une migration, parfois volontaire et d’autres fois forcée. Un voyage qui conduit à de grands changements internes dans le langage et les habitudes, un voyage où, comme sur une balançoire, alternent douleur et désir, et où la mémoire doit composer avec le passé pour trouver la force de se réinventer dans un lieu différent, nouveau mais lieu étranger, où l’avenir fait peur car il le remet toujours en question.
«La maison – affirme l’auteur dans son dernier essai – est aussi un enregistrement de l’enfance, une mémoire implantée». Nous construisons notre maison avec les briques de la mémoire. Quand on s’en éloigne, on enlève l’ancre, et la maison, sans ses racines, pourrait s’effondrer. Et c’est pourquoi nous avons besoin de grandes ailes, car ce n’est que grâce à elles que nous pouvons trouver la force de prendre notre envol et de nous protéger en cas de besoin.
Oiseaux migrateurs
Mariana Olivier
La marge
ISBN : 9791259820648
Page 128 – 16,00 €